Poèmes de femmes poètes, mais aussi d'hommes poètes traitant de la femme...

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D’EUX DEUX IL EN ÉTAIT AINSI .............................................

MON RÊVE FAMILIER

D’eux deux il en était ainsi       

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Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,

Ensemble peuvent bien durer ..................

Car elle me comprend, et mon coeur transparent

Qui les veut après désunir ........................

Pour elle seule, hélas! cesse d'être un problème

Fait tôt le coudrier mourir ...................... 

Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

Et le chèvrefeuille avec lui. ......................

Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Belle amie, ainsi est de nous : .....................................................................................................................

Ni vous sans moi, ni moi sans vous. .........

Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l'ignore.

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Son nom? Je me souviens qu'il est doux et sonore,

Marie de France XIIe siècle .....................Comme ceux des aimés que la vie exila

................................................................................Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

................................................................................L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

............................................???????.............................Paul Verlaine

(Poèmes saturniens) 

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Proverbes, dictons et maximes représentent à n’en pas douter une forme de poésie minimale, resserrée. Il en est de fort beaux... Ils sont aussi censés véhiculer une forme de sagesse populaire... Mais, s’ils nous éclairent, c’est souvent sur celui qui les énonce....

C’est particulièrement vrai pour ceux qui ont trait à la femme. Ils portent une lumière crue sur les sociétés machistes qui les ont conçus.

Pour un apparemment positif «Ce que femme veut, Dieu le veut», qui nous dit en fait que la femme parvient TOUJOURS à ses fins, bref, qu’elle est entêtée comme une bourrique, combien de :

Souvent, Femme varie, au gré du vent : bien fol qui s’y fie...

L'épée des femmes, c'est leur langue; Elles n'y laissent pas venir la rouille, disent encore ceux qui l’ont bien pendue. 

Et l’homme, parfait, comme chacun sait, de noter : Des femmes et des chevaux il n'y en a point sans défaut.

Intrigué, décontenancé, déstabilisé, agacé par la femme, l’homme, confronté à l’épouse, devient franchement fiévreux :
Qui prend femme, prend maître, s’alarme celui-ci. 

Et cet autre, inquiet de la possible, probable - inéluctable même - émancipation de la femme travailleuse :

Femme qui gagne et poule qui pond,
Sont le diable à la maison.

On la retrouve souvent, cette délicate métaphore volaillère : 

Poule ou femme qui s'écarte, se perd... 

Où il y a un coq, ce n’est pas la poule qui chante, affirment les Corses, bien en accord avec les Ruandais, catégoriques : La poule ne chante pas en présence du coq. 

C’est une demeure bien triste, celle où la poule glousse plus fort que le coq, surenchérissent les Anglais...

Misogynie familière, caricatures prêtant à rire, propos de coquelets de basse-cour... 

Et le Poète, hein, le Poète, (je parle ici de la variété MÂLE du poète), cet albatros, ce Prince des nuées, que va-t-il dire de la femme, lui qui a toujours raison, lui qui voit plus haut que l’horizon ?

La Femme ? Mais, pour le poète, la Femme, c’est l’INSPIRATRICE SUPRÊME, celle qui va révéler le talent du grand homme...

Miss Emilie, vous êtes 

la muse du poète, 

le poète c’est moi, avec un grand chapeau 

et la muse c’est vous, couverte d’oripeaux. 

Miss Emilie, cher ange, 

ah, l’envie me démange,  

de vous mordre le cou, si vous ne m’aimez pas... 

Emilie, vous m’aimez, n’est-ce pas ?  Oui ! Ah !

Eh oui, pour être poètes, ils n’en sont pas moins hommes : 

qu’est la femme pour eux sinon cet obscur objet du désir, 

cette silhouette entrevue, 

si gracieuse et fluette qu’ils en demeurent épanouis ? 

Ah ! les passantes...

Ô toi que j’eusse aimée...

Je veux dédier ce poème 

à toutes les femmes qu’on aime 

pendant quelques instants secrets

Ô toi qui le savais...

À celles qu’on connaît à peine

Qu’un destin différent entraîne

Et qu’on ne retrouve jamais...

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Ah, les passantes!... Il n’est pas que Beaudelaire ou Antoine Pol pour avoir succombé à leurs charmes : Tristan Corbière aussi, qui, dans le genre dragueur, fut bien mouché :

Moi, je fais mon trottoir, quand la nature est belle,

Pour la passante qui, d’un petit air vainqueur,

Voudra bien crocheter, du bout de son ombrelle,

Un clin de ma prunelle ou la peau de mon coeur...

Et je me crois content - pas trop ! - mais il faut vivre :

Pour promener un peu sa faim, le gueux s’enivre...

Un beau jour - quel métier ! - je faisais comme ça,

Ma croisière. - Métier !... - Enfin, elle passa

- Elle qui ? La passante ! Elle, avec son ombrelle !

Vrai valet de bourreau, je la frôlai... mais Elle

Me regarda tout bas, souriant en dessous,

Et... me tendit la main, et...

m’a donné deux sous.

Certes, ce n’est pas très brillant. Heureusement, il y a Aragon, celui des yeux d’Elsa :

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire 

Aragon, ce Fou d’Elsa qui nous dit que

L'avenir de l'homme c'est la femme.

Elle est la couleur de son âme

Elle est sa rumeur et son bruit

Et sans Elle il n'est qu'un blasphème

Oui, oui, c’est magnifique... ça l’est presque trop... Comment disait Claude Alzon, déjà ?

Ah oui, «Femme mythifiée, femme mystifiée».

Finalement, les proverbes ont du bon, au moment de conclure, tu peux toujours en trouver un qui correspond, tiens, celui-ci, irlandais, en guise de conclusion :   Il y a trois sortes d'hommes qui ne comprennent rien aux femmes : les jeunes, les vieux et ceux qui sont entre les deux.

Atelier centons, dans le cadre du 5e Printemps des Poètes de Limeyrat

Tout au long du parcours, les enfants étaient invités à lire les poèmes sur kakémonos, à noter les extraits de poèmes qui leur plaisaient (un mot par ci, une expression par là, un vers ailleurs...). Puis, avec ce matériau, ils devaient construire leur propre poème.

C’est cela, un centon

Merci aux enseignantes qui nous ont transmis ces poèmes.

école de Limeyrat

Poèmes collectifs...

  maternelle Saint-Antoine  

Sur la structure d’un poème de Chantal Couliou.

Un Poète, ça dessine dans le vent. Tous les feutres sont devant lui. Il prend le vert pour...

Le vert pour l'herbe et les feuilles des arbres

Le jaune pour le soleil et le coeur des marguerites

Le rouge pour les tomates et les poivrons

Le gris pour la vache et les nuages

et toutes les couleurs pour l'arc-en ciel

  école de Fossemagne  

Sur la structure d’un poème de Rolande Causse.

Le Poète prend sa longue-vue, la porte à son oeil, son oeil de Poète. C’est une longue-vue de Poète, une longue-vue qui voit loin. Très loin. Plus loin que l’horizon. Là-bas.

Là-bas, des femmes écrivent des poèmes,

Là-bas, des indiens dansent autour du feu,

Là-bas, des éléphants se lavent dans la rivière,

Là-bas, des pirates cachent leur trésor.

Ici, des enfants parlent des poètes,

Ici, des enfants imaginent des choses.

        EN ANNEXE...      

Dans la presse...

Très bonne couverture médiatique de la part des radios (France Bleu Périgord et Radio Plaisance), plus légère quant à la presse écrite.

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